Pour renouer avec elle, Jacques Soulniz propose à sa fille Rebecca de lui faire découvrir l’Islande, quarante ans après en avoir lui-même fait le tour. Mais dès leur arrivée à l’aéroport de Keflavík, la trop belle mécanique des retrouvailles s’enraye. Mots anonymes sur leur voiture de location, présence étrange d’un homme dans leur sillage, et ce vieux coupé Saab rouge qui les file à travers déserts de cendre et champs de lave… jusqu’à la disparition de Rebecca. Il devient alors impossible pour Soulniz de ne pas faire le lien avec le drame qu’il a vécu, en juin 1973, sur la petite île d’Heimaey, tout juste dévastée par l’éruption du Eldfell.

Un trip initiatique trop vite enterré, des passions oubliées, des rancœurs inattendues et un flic passionné de folklore islandais aux prises avec la mafia lituanienne : après le Brésil et la Mongolie, Ian Manook, écrivain nomade, nous fait découvrir une Islande lumineuse, à rebours des clichés, qui rend plus noire encore la tension qu’en maître du suspense il y distille.

Volcanique ! On retrouve tout le talent de Ian Manook à mettre en scène la nature, la culture et les rites d’un pays. Aujourd’hui en France.

Un univers âpre qui saisit immédiatement à la gorge. Version femina.

Dans le désert de cendre de l'Askja, au coeur de l'Islande, le corps d'une jeune femme assassinée reste introuvable.
Près de Reykjavik, des traces de sang et une bouteille de vodka brisée au fond d'un cratère, mais là non plus, pas le moindre cadavre. Et dans les deux cas, des suspects à la mémoire défaillante. Ces crimes rappellent à l'inspecteur Kornelius Jakobson, de la police criminelle de Reykjavik, le fiasco judiciaire et policier qui a secoué l'Islande au milieu des années 70 : deux crimes sans cadavres, sans indices matériels, sans témoins, que des présumés coupables finissent par avouer sans pourtant en avoir le moindre souvenir.
 
Après Heimaey, Ian Manook nous entraîne cette fois au coeur d'une Islande plus brute et plus sauvage, dans les rouages d'une machination politique qui révèle une toute autre facette de cette république exemplaire.

Dans le désert de cendre de l’Askja, au cœur de l’Islande, le corps d’une jeune femme assassinée reste introuvable. Près de Reykjavik, des traces de sang et une bouteille de vodka brisée au fond d’un cratère, mais là non plus, pas le moindre cadavre. Et dans les deux cas, des suspects à la mémoire défaillante.
Ces crimes rappellent à l’inspecteur Kornélius Jakobsson, de la police criminelle de Reykjavik, le fiasco judiciaire et policier qui a secoué l’Islande au milieu des années 1970 : deux crimes sans cadavres, sans indices matériels, sans témoins, que des présumés coupables finissent par avouer sans en avoir pourtant le moindre souvenir.

Ian Manook développe dans un style remarquable une histoire fascinante animée par des personnages remarquables. Une réussite. Le Courrier de l’Ouest.

Une Islande des grands espaces à couper le souffle, où les vieilles légendes font partie intégrante de l’atmosphère. Page des libraires.

Il n'y a pas pire vengeance que ce qui blesse ceux qu'on aime.À moins qu'on ne les tue.Il n'y a pas pire obsession qu'un fantôme qui vous hante.À moins que ce ne soit celui d'un ami.Il n'y a pas pire crime que de tuer une enfant.À moins de la tuer deux fois.Un New York sombre et violent, avec des rues comme des canyons dans lesquels la vie se perd et la mort s'engouffre. Avec fracas parfois, comme lorsqu'elle vient saisir une petite fille, retrouvée assassinée, le corps mutilé, au milieu d'un amas d'épaves de voitures.


En équilibre précaire, accroupi tout en haut d'une pile de carrosseries déglinguées, Pfiffelmann interroge son partenaire, l'inspecteur Donnelli : « Alors, tu en dis quoi ? » Un début d'enquête somme toute normal.
Sauf que « Pfiff » est un fantôme, qui exige lui aussi la vérité sur les circonstances de sa mort. Comme si Donnelli n'avait pas déjà tout son soûl de crimes, d'obsessions et de vengeances. Comme si la ville ne lui avait pas déjà arraché un lourd tribut.
Pourtant, une fois par an, New York lui offre aussi un instant magique, lorsque le soleil couchant symétrique et flamboyant du Manhattanhenge prend la 42e rue en parfaite enfilade. Une illumination divine, comme la révélation d'un indice éclaire un crime d'une lumière nouvelle. Avant que tout, la ville comme la vie de Donnelli, ne sombre à nouveau dans la nuit.
Un polar noir et puissant, dans une ville que l'on croit connaître mais dont Roy Braverman fait un portrait inédit, aussi tragique et attachant que ses autres personnages, aussi à l'aise dans l'humour que dans le suspense, et porté par une écriture remarquable.

Plus personne ne s'arrête à Pilgrim's Rest. Une vallée perdue dans les Appalaches. Un patelin isolé depuis des jours par le blizzard. Un motel racheté par le shérif et son frère simplet. Un bowling fermé depuis longtemps. Et l'obsédant souvenir d'une tragédie sans nom : cinq hommes sauvagement exécutés et leurs femmes à jamais disparues. Et voilà que Hunter, le sang-mêlé indien condamné pour ces crimes, s'évade du couloir de la mort et revient dans la vallée. Pour achever son œuvre ?

« Voilà un thriller à l'américaine, noir, très noir. De l'action pure et dure, avec la différence qui le fait sortir du lot : le talent. » gruznamur.com

« Hunter balaie tout sur son passage, vous emporte, vous transporte dans une incroyable intrigue qui vous essorera le cerveau et les nerfs ! » anaisseriallectrice.com

Cet ouvrage a reçu le Prix Dora-Suarez