Le Maître de maison

Un homme et une femme, en automne, parcourent les routes du Midi à la
recherche d'une maison. Ils en choisissent une, l'achètent, la restaurent, s'y
installent. Voilà bien l'aventure la plus raisonnable. D'où vient alors qu'ils
la mènent dans cette fièvre, ces incertitudes ? Autour d'eux - le village, les
gens - on observe ces nouveaux venus. On se pose sur eux des questions.
D'autant plus de questions que leur vie ne ressemble pas à l'idée qu'on s'en
fait. Trop nocturne, peut-être ? Ou bien quelque angoisse qui sourd d'eux
comme une sueur sur le visage des citadins qu'indispose la chaleur de ces
pays...

Un voisin parle d'eux. Agacé parfois, ou fasciné, ou dérouté, il donne forme
aux chuchotements, aux racontars qui se colportent. Sa propre vie, bientôt,
lui remonte aux lèvres. Les usages de parole et de liberté qu'il découvre,
trop étrangers aux siens, lui tournent la tête, comme la lui font tourner ces
verres d'alcool qu'on lui offre au Lossan en trop grande abondance.

Entre le moment où les étrangers sont arrivés au village, sous la pluie, pour
la première fois, et le drame confus où paraît se dissoudre leur histoire, une
année s'écoule. Les quatre saisons des efforts vains, des travaux, des peurs,
des mauvais rêves. Arracher une maison à son passé, à sa vermine, tirer de la
ruine et de la léthargie ce qui aurait tellement tendance à s'y enfoncer : il
y faudrait une force et une lucidité que ne paraît pas posséder le maître de
maison. Loin de là. On habite sa maison comme on habite sa vie, mais celui qui
n'a pas appris à vivre, comment saurait-il aménager les lieux qui se refusent
à lui ?