Coda

' Il m’arrive de rêver d’être enfin du côté du manche, des forts, des salauds.
Du côté des imbéciles. Du côté des flics. Je suis derrière un bureau Louis XV,
marqueté d’importance, et j’éconduis les solliciteurs. J’ai déboutonné ma
blouse blanche, je regarde une radiographie, et j’annonce avec une gêne feinte
à mon patient que cela se présente assez mal pour lui. J’écris rapidement sur
du papier à en-tête : Votre texte n’est pas sans qualités, mais il ne
correspond pas au type de livres que nous publions. Je donne un grand coup de
marteau : Silence, ou je fais évacuer la salle ! À l’accusé : Niez-vous les
faits ? Je porte une étole, et j’écoute la confession d’une jeune bourgeoise
de Fontainebleau. Combien de fois par semaine, ma fille ? Je rabats d’un coup
sec l’écran de mon MacBook : N’insistez pas, c’est non. Et puis cela me passe.
'